Che Guevara: autorretrato oscuro
Autorretrato oscuro
De una joven nación de raíces de hierba
(raíces que niegan la rabia de América)
vengo a ustedes, hermanos norteños.
Cargado de gritos de desaliento y de fe,
vengo a ustedes, hermanos norteños,
vengo de donde venimos los ‘homos sapiens’,
devoré kilómetros en ritos trashumantes;
con mi materia asmática que cargo como una cruz
y en la entraña extraña de metáfora inconexa.
La ruta fue larga y muy grande la carga,
persiste en mí el aroma de pasos vagabundos
y aún en el naufragio de mi ser subterráneo
–a pesar de que se anuncian orillas salvadoras–
nado displicente contra la resaca,
conservando intacta la condición de náufrago.
Estoy solo frente a la noche inexorable
y a cierto dejo dulzón de los billetes,
Europa me llama con voz de vino añejo,
aliento de carne rubia, objetos de museo.
Y en la clarinada alegre de países nuevos
yo recibo de frente el impacto difuso
de la canción, de Marx y Engels,
que Lenin ejecuta y entonan los pueblos
El mar me llama con
su amistosa mano
El mar me llama con su amistosa mano
Mi prado –un continente
se desenrosca suave e indeleble
como una campana en el crepúsculo.
Di una giovani nazione di radici d’erba
(radici che negano la rabbia d’ America)
vengo a voi, fratelli del nord.
Caricato d’urli, di mancanza di fede,
vengo a voi, fratelli del nord
vengo da dove veniamo gli uomo sapiens,
ho divorato chilometri in riti vagabondi;
con la mia materia asmatica che è la mia croce
e nelle strane viscere della metafora sciolta.
La strada fu lunga e molto grande il carico,
ancora in me l’aroma delle passi vaganti
e ancora nel naufragio del mio essere sotterraneo
-nonostante s’annunciano rive salvatrice-
nuoto tranquillamente contro le maree
conservando intatta la condizione di naufrago.
Solo c’i sono di fronte all’ inesorabile notte
E a certo sapore dolce delle banconote,
Europa mi chiama con voce d’antico vino,
alito di carne bionda, oggetti di museo.
E in a chiamata gioiosa di nuovi paesi
Ricevo di fronte l’impatto della canzone
Di Marx ed Engels che Lenin suona
Y cantano i popoli.
Il mare mi chiama con la sua fraterna mano
Il mio prato- un continente
Si svita soave e indelebile
Come una campana nel crepuscolo.
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Por lobogabriel - 5 de Octubre, 2008, 7:04, Categoría: poesia
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